Petite Plume...

Voici quelques minutes qui passent.
Doucement,
Unes à unes.
Elles passent.
La trotteuse trotte,
Et jamais ne s'en lasse.

Je déteste les montres,
Pas que le goût de vieillir me dérange,
Mais comme vivre me démange,
Je veux pouvoir le faire à mon gré.
Et traîner et rêver si je veux,
Écouler paisiblement des jours heureux.

Regarder ma trotteuse s'épuiser
A courir après ce qu'elle ne pourra jamais rattraper.
Et sourire en voyant les gens autour de moi qui essayent de l'imiter.

D'un geste lent détacher ma montre, et la poser là, l'oublier à la longue.
N'avoir plus aucun sens du temps, l'apprécier tout simplement.



                                                                               Temps semé par nos pas accordés. Merci Marie.

Tiens, il y a un bonnet sur le radiateur !

Quelqu’un à posé un bonnet rouge sur mon radiateur blanc.

Chaque année, à la même époque, ce bonnet rouge apparaît.

Et je refais le même chemin à chaque fois :

Je snobe son pouvoir,

Je feins de ne pas y croire.

Puis un matin, entre café et croissant je lui jette un œil, et le soir mon regard s’y pose un peu plus longuement.

Je sens bien que je me rapproche, qu’ à pas lent je me ré-apprivoise.

Ce maudit bonnet rouge à pompon, posé là mine de rien, par sa seule présence me fait me sentir transparente, lisible à tout va.

Je suis pourtant très déterminée à garder le contrôle, à ne pas me ridiculiser, pas cette année…

Je sens et je sais le combat perdu d’avance.

Un matin au réveil je vais l’empoigner, le serrer, le respirer.

Je me laisserai glisser le long du radiateur et, blottie là dans la chaleur les yeux fermés, je laisserai remonter à la surface de mon cœur des images et des couleurs, des sons et des odeurs.

La magie de Noël ?

Non, je n’y crois pas.

Juste la part d’enfance qui sommeillait au creux de moi.

" Une rencontre, c’est quelque chose de décisif, une porte, une fracture, un instant qui marque le temps et crée un avant et un après. " Eric-Emmanuel Schmitt

Une petite fille joue.

Une petite fille court.

Une petite fille rit .

Je la suis des yeux et finis, comme elle, entre les mains de sa grand-mère.

Aïeule mystérieuse et maternelle.

Avare des mots qu’elle envoie en phrases courtes vers cette petite fille qui rit en suivant les injonctions tendres de la vieille.

Elles sont tendres j’en suis certaine.

Pas dans la forme certes, mais sur le fond .

Sous les replis de la tunique et dans les yeux qui sourient,

Sous le voile tombant un peu et qu’elle ramène d’un geste lent.

Là, dessous la peau marquée de vies portées,

Et dans cette silhouette ample et ancrée.

Là, dans ces mains marquées par le soleil et le temps,

Entre ces bras qui accueillent puis renvoient le petit rire cristallin :

" Va petite, ne reste pas dans mes bras.

Pars vers le soleil et souris à la route qui s’offre à toi.

Remplis tes yeux, nourris ton âme."

Et elle me donnait là, sans que je le sache, une leçon de vie, une leçon de mère, une leçon de femme.

Ma vieille amie...
J'ai, tatouées sur le coeur, les fleurs de henné qui décoraient tes mains.

Descendre loin dans la forêt et pouvoir  y rester, silencieuse ……

J’ouvre les yeux. 
Ma tête se soulève, mes oreilles cherchent à capter le plus petit craquement de brindilles, le moindre bruissement dans les feuillages .

Je roule sur le flanc droit, lentement, gardant le contact de la mousse humide sur mon corps le plus longtemps possible.

Je repasse sur le dos et m’étire dans un mouvement de frottement très lent.

Un frisson me traverse l’échine.

L’odeur de bois et de mousse humide de rosée me font frémir d’aise.

Je me redresse, à pas feutrés je descends vers la rivière et entre dans son lit avec précaution. Agrippée à une branche perdue au fil de l’eau, je me laisse porter les yeux mi-clos, les sens en éveil.

Je finis par sortir de l’eau, prudemment, en rampant, et j’avise une pierre plus ou moins plate où je me laisse aller à la caresse des rayons du soleil naissant.

La tête au ras du sol, je renifle l’odeur de la terre et je m’emplis de tout ce que je peux capter d’elle.

Brusquement, je relève la tête, me redresse et ,lentement, un à un, enfile mes vêtements .

Maintenant, je peux retourner dans le monde du dessus.

" Je me repose mais mon coeur veille. "Salomon

Lorsque l’année s’étire sur sa fin, que le ciel se glace d’oranges givrés et que les forêts enfilent leurs manteaux d’or et de pourpre, elle sent venir le besoin de se retirer.

Son corps se fait plus lourd, sa tête l’encombre, ses pensées sentent l’humus et son regard s’embrûme. Elle doit vite trouver le chemin de son antre, cette grotte cachée au regard des humains.

Des humains, pas comme elle …

Elle rêve déjà de l’instant où, la nuit installée, elle va s’endormir enroulée sur elle-même. A l’abri de tout : des jours gris, des sons pâles, du monde endolori sous son vague à l’âme. Lovée de sa chaleur, laissant passer les rêves et deux saisons, attendant pour renaître.

Elle sera bien : dans ses rythmes ralentis , dans ses gestes alanguis et , ce temps suspendu , à sa guise.

Les yeux mi-clos, immobile, elle s’y sent déjà.

Un petit souffle chaud respire près de sien.

Elle ouvre les yeux sur un regard qui sourit, étonné : " Maman ? Tu dors ? ".

La louve n’hiberne pas.